 |
||
Культурно-просветительское сетевое издание СМИ «Древо поэзии» 12+ |
13.05.2013 (17:27)
Поэзия Ольги Швец и «Херсонская литературная аномалия»
С начала 90-х годов 20 века в Херсоне существует явление, которое в околохудожественных кругах нашего города получило название «Херсонская литературная аномалия» (сокращённо «ХЛАм»). Читателям прекрасного литературного сайта «Древо Поэзии», вероятно, будет не безынтересно узнать: что же это такое – ХЛАм.
Доложу я вам, что это нечто с одной стороны из ряда вон выходящее, но с другой совершенно закономерное. В других областных городах Украины, уверен, существует нечто подобное. Мне, конечно, хотелось бы думать, что литература в моём родном городе не может не быть высокой, но увы: не даром сам пишущий народ дал себе такое меткое определение: «аномалия»… Народ, как правило, не ошибается…
Аномалия это всегда что-то ненормальное, патологическое, выходящее за рамки общепринятых и приемлемых для большинства отношений. В понятие «ХЛАм» входят самые разные графоманы.
Есть среди них деревенские обыватели, переехавшие в Херсон и возомнившие себя на этом основании «письмэнныками». Например, живёт у нас один тип (лауреат Шевченковской премии), который является по убеждениям бендеровцем.
У него спрашивают: «А что ты делал до 1991 года?». Оказалось, что бандеровец до этого года был ярым комсомольцем и коммунистом. Стихи пишет бездарные, безликие, никакие. Такие стихи даже плохими нельзя назвать, настолько они некудышние… Живя в своём босоногом детстве в глухом селе и пуская бумажные кораблики в лужи грязи, находящийся на пересечении дорог, ведущих из Великой Грязнухи в Нижнюю Голопузовку, этот пасынок сомнительной литературной славы Тараса Шевченко уяснил для себя одну непоколебимую истину: пробиваться в жизни надо не талантом, благородством и умом, а только подлостью и коварством. Надо налаживать коррупционные связи, людей расталкивать локтями и лезть по трупам на литературный Олимп, и тогда: всё будет хорошо…
Есть у нас ещё 90-летняя старушонка, которая тоже входит в понятие «ХЛАМа». Она закостенела в своей рабочее-крестьянской подлости. Ведёт так называемую «Литгостинную», в которую кроме истинных графоманов никто не ходит. Настоящие, большие поэты и прозаики, которые тоже живут в Херсоне, от неё давно отвернулись. Она варится в собственном окололитературном соку, занимается потихоньку интригами, спекулирует на своей «значимости», на «именитости», которой никогда и не имела. А ещё она является «литературным локомотивом» для дюжины графоманов, возмечтавших с помощью неё, как с помощью тарана, пробиться на поэтический «Парнас» и стать небожителями. Среди самостоятельно мыслящих литераторов за ней закрепилось прозвище «наша Чичи-баба». Прозвище произошло от её привычки сравнивать себя с Чичибабиным. Как жаль, что она ещё не догадалась сравнивать себя с Пушкиным…
Ещё у нас есть один вор в законе, который живёт в славном городе Цурюпинске. Он приезжает на все литмероприятия проводимые в Херсоне. Он – это гроза всех окрестных женщин, а так же девушек, и даже девочек и старушек… По убеждениям он тоже бандеровец, который во времена «Оранживой революции» яро агитировал за Галицких фашистов и за США.
А ещё есть у нас одна блудница… Впрочем, не одна… Впрочем – довольно! Не хочу больше, категорически не желаю говорить о низменном и подлом! Но меня интересует только одно: как же все эти люди собираются бичевать общественные язвы, если они сами – это величайшая нравственная язва на теле собственного народа? Как же они собираются являться камертоном добра, красоты и милосердия в человеческом обществе, если их самих надо оградить от общества, чтобы они не развращали и не растлевали его своей душевной низостью и литературной бездарщиной?
Люди, у которых душа с горбом, которые заматерели в душевной грубости и непорядочности, не достойны пространных упоминаний о их «светозарных» личностях! Изгаженные жизненной «прозой» души - разве они достойны известности?! Когда я вспоминаю обо всех этих траги-комических персонажах, словно живьём сошедших со страниц Гоголя или Зощенко, мне хочется подумать о чём-то светлом, высоком, возвышенном.
В нашем городе есть и ещё одна талантливая поэтесса, помимо тех, о которых я писал в предыдущих статьях. Это – Ольга Швец. Это самая философски настроенная поэтесса из всех, кого я знаю. Хотя я знаком с нею уже довольно давно (с 1998 года, когда мы вместе стали ходить в литературный клуб «Улей»), мне известно о ней не многое. Она родилась в 1978 году. Окончила Херсонский государственный университет по двум специальностям «Русско-английская филология» и «Правоведенье». Сейчас она является уже маститой поэтессой, ставшей матерью-основательницей и председателем жюри Всеукраинского литературного фестиваля «Антракт». Стихотворения начала сочинять с 4-х лет, но первая публикация появилась в 1994 году. С тех пор поэзия Ольги Швец печатались в газетах "Джерела" и "Свобода" (г. Херсон). В 1997 году вышел первый поэтический сборник под названием "Философия ночи и дня. Ольга широчайше представлена в интернете.
Поэзия Ольги Швец - вызов брошенный злу прямо и откровенно. «Железный стих, облитый горечью и злостью» - может вслед за Лермонтовым предъявить этому миру поэтесса. Мне особенно нравится её стихотворение, которое называется «Душа поэта». В нём автор изобразила душу тонкого и ранимого человека, поэта, который не приспособлен жить в этом жестоком мире. Он борется с миром, он прячется от него, становясь внутренним иммигрантом, затворником, отшельником. Но мир всё равно достаёт его своими грязными щупальцами. Коленным железом боли, обиды и несправедливости мир выжигает из нежной и благородной души всё лучшее. Под конец стихотворения лирическая героиня перерождается. Она, фактически, умирает, предпочтя заживо замуровать себя в башне из слоновой кости, чем жить в подлом и бездушном человеческом мире. В этом стихотворении поэтесса тончайше и достовернейше показывает подлую, животную суть человеческого общества. И недаром говорили древни: «Homo homini lupus est», что означает: «Человек человеку волк».
Стихи поэтессы – это крик души. Она всеми фибрами своей нежной души протестует против тех жутких духовно-нравственных реалий, которые господствуют сейчас в жизни. Ольга протестует против «ХЛАМа». Но кому же нужен хлам?- может спросить у меня читатель. Никому,- отвечу я. - Никому, кроме самого же хлама… В поэзии автора центральное место занимает философия. Она тонко чувствует время, которое в её творчестве часто предстаёт перед читателем в облике Вечности.
Её стихи – это сгусток боли. Часто каждый шаг лирической героини сопровождается душевными муками, нравственными терзаниями. Вот как страшный пост-социалистическо-капиталистический мир может морально издеваться и нравственно калечить благородного человека. Ольга - это женщина-мыслитель и женщина-мудрец высокого полёта. В её творчестве проявляется космизм и интерес к нравственной сути человека. В этом плане её творчество близко к символоромантизму. Ольга – это настоящий мастер художественного слова, который встречается один на тысячу бездарных членов союза писателей.
Стихи автора близки многим людям, потому что они затрагивают главный вопрос духовности в наше время: как остаться человеком, как под влиянием тяжелых жизненных обстоятельств не стать скотиной. Её поэзия очень эмпирична и идёт очень во многом от жизни. «Время следит за тобою светом немеркнущих звёзд» - очень красиво сказано. Часто проявляется эстетика мученичества. Самое техничное стихотворение: «Как будто в насмешку Над миром, стоят… ».
Творчество Ольги - это очередная прекрасная жемчужина, попавшая в коллекцию литературных драгоценностей сайта "Древо поэзии". И я как известный литературный гурман и смаковщинник очень рад этому!
* * *
Моя душа – мой дом.
А в доме есть тайник.
За потайным замком –
Там спрятан мой двойник.
Он не умеет лгать.
Он не бывает злым.
Он может зарыдать –
Он нежен и раним.
Он искренен всегда.
Он перед всеми – весь.
И в том его беда –
Он беззащитен здесь.
Такие – не в цене.
Такие – не живут.
И, если не извне –
Их внутренне убьют.
Хранит двойник тюрьма
От мира-палача,
И скоро я сама
Не подберу ключа.
* * *
Я ненавижу завтрашнее утро,
Которое начнется, как всегда.
И солнце в небе цвета перламутра
Все утвердит своим беззвучным "да".
Кто будет врать, кто будет лицемерить,
А кто момента искренности ждать,
И ты в попытках верить иль не верить
Опять судьбу не сможешь угадать.
Не раз упустишь ты свою удачу,
И в поисках ответа на вопрос:
"Ну, почему все так, а не иначе?" –
Возможно, доведешь себя до слез.
Часы упрямо измеряют время,
Которое останется вчера...
Ты вновь проснешься в замкнутой системе,
Где завтра начинается с утра.
* * *
Если мир вокруг нас
Замыкается в круг
И в мучительный час
Превращает в досуг;
Если мир превращается
В каменный склеп,
Бесполезен, бесцветен,
Невесел, нелеп;
Если город – всего
Декорации, сон,
Кучка карточных домиков,
Глуп и смешон;
Если твой микромир
Погружается в тьму,
Если ты безразличен
Стаешь ко всему, –
Это скоро пройдет,
Переменит свой цвет –
Серо-черный закат
На лазурный рассвет.
Жизнь контрастов полна,
Не забудь эту грань!
Ночь темнее всего
В предрассветную рань.
* * *
Читать удобнее при свете,
Писать удобней в темноте,
Когда один на белом свете
Ты отдан весь своей мечте.
Когда в тиши ночных объятий,
В пустынной, праздничной тиши
Сидишь один ты на кровати
И шепчешь сам себе: "Пиши".
Но, тишиной ночной сраженный,
Ты засыпаешь... Где там стих!..
И лист стихов незавершенных
Уже летит из рук твоих.
* * *
Я во всем виновата, бесспорно,
Я во всем виновата одна.
В том, что в мире большом и просторном
Нет дороги, что нам суждена.
Нам вдвоем не пройтись по аллее
Из акаций и пламенных роз,
Где б ты стал на минутку смелее
И три слова простых произнес.
Наши звезды – из разных вселенных,
Наши души – из разных миров.
Я не ведала слов откровенных,
Ты не ведал неискренних слов.
Нет, не будет удачи повторно!
Извини, не твоя здесь вина.
Я во всем виновата, бесспорно,
Я во всем виновата одна.
* * *
Проходит день,
проходит ночь,
Проходит время,
словно сон,
И сутки прочь,
и месяц прочь,
И остается
только стон.
Стон по мечтам,
что не сбылись,
Возможностям,
что упустил,
Стон по тем дням,
что пронеслись
Без мыслей, памяти
и сил.
В душе застыл
немой протест,
Но – Время – царь,
а мы – рабы,
И каждый пронесет
свой крест
В тысячелетиях
судьбы.
* * *
Завтра успешно
Наступит рассвет,
Солнце появится
В воздухе мутном.
После, конечно,
Пройдет много лет –
Мне больше нравится
Эта минута.
Снег на земле,
Храм луны в небесах,
Звездное пение
В призрачных весях…
Тысячи лет
На точнейших весах
Эти мгновения
Не перевесят.
* * *
Время шипит под ногами.
Время – большая змея.
Неповторимый орнамент –
Краски всего бытия.
Голой не тронешь рукою,
И не наступишь на хвост.
Время следит за тобою
Светом немеркнущим звезд.
Гипнотизирует взглядом
И за собою ведет
В сумерки вечного ада,
В смертью пылающий лед.
А неизбежных героев,
Не пожелавших идти
С зомбиобразной толпою
Ждет ядозуб на пути.
* * *
Впереди – пещеры,
Позади – обвалы.
Все мы – пионеры
Судеб небывалых.
Карты не рисуют,
Компас не придуман…
Только ветер дует
В небе солнцелунном.
Только волны бьются,
Только скал обломки,
Да песчинки вьются
По стеклу воронки.
* * *
Как будто в насмешку
Над миром, стоят
Столбы вперемежку
С деревьями в ряд.
Стволы из бетона
Не тронет листва,
Железная крона
Суха и мертва.
Ветвями натянет
Прогресс провода,
Но камень не станет
Живым никогда.
Не сможет душой
Одарить хоть листок
И самый большой
Электрический ток.
* * *
Когда душа стремится ввысь
И ударяется в ворота,
А тело сохраняет жизнь,
То, значит, – здесь твоя работа.
Твоя задача – открывать
Другим Великие Секреты,
Твоя задача – написать
Неповторимые сонеты,
Твоя задача – мир открыть
В сердцах других своим твореньем,
Твоя задача – не прожить
А звездным просиять свеченьем.
А Бог вкладет в твои уста
Свой голос из сиянья века...
Так открывает Высота
Путь Истины для человека.
* * *
День как день. Троллейбус снова,
Снова улица и дом.
Ночь как ночь. И в пол-второго
Я за письменным столом.
Спать не спать? Ко сну не тянет.
И луна глядит в окно.
Завтра снова солнце встанет,
А сегодня – все равно.
* * *
За окном светло, как днем,
Только солнца нет.
Фонари, луна горит,
Звезд далекий свет...
И ночная тишина
Не дает уснуть
Мудрецам, что без конца
Ищут мира суть.
* * *
Ходят люди по небу,
Смотрят люди вниз.
Ищут смысл какой-нибудь,
А находят… жизнь.
Ходят люди, мечутся,
В жизни ищут связь
Меж Сейчас и Вечностью,
А находят… грязь.
Ходят люди, кривятся,
В грязи ищут суть.
Может, посчастливится?
А находят… Путь.
Ходят люди ждут конца
Бесконечных миль.
Жаждут мудрости сердца,
А находят мир.
Ходят люди по миру.
Смотрят… Видно ли?
Ищут люди… Померли.
По небу пошли?
* * *
Мы взяли в руки молот,
Мы раскололи мир.
А мир был очень молод,
И вновь оброс людьми
В нас что-то испугалось,
Мы захотели вспять,
Но места не осталось,
И дыр не залатать.
Мы захотели солнце,
Мы взяли в руки клей,
Приклеили оконце
И сели ждать гостей.
И солнце засветило,
Стал гость в окно стучать,
Но краски не хватило,
Чтоб дверь нарисовать.
И мы схватили молот,
Бить в стену и в окно,
А за стеной был холод,
И страшно, и темно,
А мир уже разрушен.
И, покорясь судьбе,
Мы вытеснили души,
Чтоб спрятаться в себе.
* * *
Люди друг другу – звери,
Сами в себе – до конца.
В души закрыли двери,
Заперли в клетки сердца.
В панцирях из иголок
Защищены от обид.
В каждом шипе – осколок
Чувства замерзшего скрыт.
Каждый укрыл от яда
Сердце в бронежилет,
Пряча глаза от взгляда
В душу, которой нет.
* * *
Где виднеется лиловый
То ль восход, а то ль закат
Там волшебные подковы
На дороге в ряд лежат.
Подходи, бери любую
И всю жизнь с тобой в пути
Сила дивная, какую
Невозможно превзойти.
Где виднеется лиловый
То ль восход, а то ль закат
Там волшебные коровы
На лугу пасутся в ряд.
Подходи, седлай любую
И всю жизнь с тобой в пути
Слава дивная, какую
Невозможно превзойти.
Где виднеется лиловый
То ль восход, а то ль закат
Там волшебных звуков слова
Слышен дивный перекат.
Брось подкову и корову,
И за призраком лети!
Стань безумцем, песнь какого
Невозможно обойти!
Павел Иванов-Остославский
|
Теги:
Похожие материалы
| Всего комментариев: 32 | |||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
| |||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
