творческие проекты и программы
афиша событий культуры в Тольятти
 
31.10.2013 (16:24)
Но суть не в этом
Но суть не в этом
Я люблю бродить. Мало того, что ноги сами любят ходить по земле (приятнее, конечно, не по асфальту), но и внутри что-то всё время бродит: в том месте, где находится солнечное сплетение, волнение, по слухам душа, а патологоанатомы называют это таинственное место наджелудием.
 
У нас в Тольятти и окрестностях мало лесов, точнее их вообще нет, а лишь скромные лесопосадки, которые были когда-то осуществлены в наших волжских степях. Вот на самарщине качественной древней древесины хоть отбавляй. Эх, самарская лука, дикие – но добрые лоси, не особенно злые и ядовитые гадюки, лисы, мыши и хорьки. Богата земля тварями, но я отклонился от темы.
 
Когда я брожу в тольяттинской лесополосе, то весьма много размышляю – о судьбах своей родины, о том, что было, что будет и о дне сегодняшнем. Обычно в такие моменты в солнечном сплетении разыгрывается волнение – и чем глубже я захожу в лес, тем отраднее мне. И также разыгрывается фантазия: мне видятся древние племена кочевников, путешествующие по степям.
 
Бетховен, друг мой, сочинивший «Лунную сонату» в такие минуты особенно близок. Я буквально слышу его музыку, и творческая мысль летит ещё стремительнее. 
 
Вспоминаются классические стихи, почему-то на память приходит друг Лермонтов, и мне жаль, что он так рано умер. Но его тоже можно понять: с детства и по жизни он был такого крутого нрава и не очень-то хотел этой жизни. На днях читал его стихи. Ах, сколько там мыслей о скорой смерти! Двадцати с чем-то летний молодой человек, говорящий о том, что он скоро умрёт. 
 
Сегодня модно рассуждать о Серёге Есенине: мол, он так страдал, так стремился к самоубийству, так хулиганил и буянил – как жаль парня, хороший он ведь был малый. Но ведь при этом как-то не особенно делается акцент всеми этими любителями попричитать на принципе конфликтности большинства русских поэтов и писателей, а также европейских и иных зарубежных. Читая стихи русских и зарубежных поэтов, видишь это сразу. Есть даже конфликтные американские поэты, и японские и какие хотите. Чехословацкие.
 
Вот Лермонтов – так это вообще был первый русский панк дворянского происхождения, который стал известен как поэт в эпоху расцвета «Золотого века» русской поэзии, русского языка.
 
Чем он не Есенин, разочарованный с младых ногтей?:
 
Гляжу на будущность с боязнью,
Гляжу на прошлое с тоской
И, как преступник перед казнью,
Ищу кругом души родной;
Придет ли вестник избавленья
Открыть мне жизни назначенье,
Цель упований и страстей,
Поведать — что мне бог готовил,
Зачем так горько прекословил
Надеждам юности моей.
 
Земле я отдал дань земную
Любви, надежд, добра и зла;
Начать готов я жизнь другую,
Молчу и жду: пора пришла;
Я в мире не оставлю брата,
И тьмой и холодом объята
Душа усталая моя;
Как ранний плод, лишенный сока,
Она увяла в бурях рока
Под знойным солнцем бытия.
 
А это Лермонтов! Бедняга, как он страдал. 
 
Я сегодня недолго бродил: выдалась минута спокойствия, минута тишины. На улице моросит дождевая мелочь, осень конкретно, смертельно, вцепилась в природу. Скоро зима, я не пошёл в лес, а так хотелось. Дело не в жажде кислорода, нет. Просто хочется бродить там, где меньше людей с их прозой жизни. Да и новые поколения россиян становятся всё злее и бессмысленнее. Я про молодёжь, например, нынешнюю говорю. Хамят старшим, откровенно тупят, голоса грубые, хриплые, одеваются странно. Вся суть – обмотаться яркими тряпками, штаны приспустить при ходьбе, включить погромче телефон (они так музыку слушают), и думать о том, как бы скорей «срубить бабла». Какая там поэзия, Лермонтов с Есениным! Какие там знаменитые чехословацкие поэты и писатели Рудольф Крупичка и Йозеф Игнац Байза
 
Не нужна сегодня поэзия. Конечно, ей как сексом иногда занимаются некоторые люди-пустышки, которые хотят себя показать в качестве чего-то там. Выпендриться. Не удалось бабла срубить и девчонку удивить этим, тогда остаётся бедному парнишке писать стрёмные стишки и пытаться печататься в коллективных сборниках таких же неудачников. 
 
Зачем прикрывать внутреннее уродство кипучей деятельностью? Скажите, зачем?!!
 
Напоследок, думаю в тему, прочтите это трагически написанное стихотворение русского поэта Николая Рубцова. Оно хорошее, оно настоящее. Правда, оно ничего не меняет. А кто сказал, что поэзия может кого-то изменить? Поэзия – красивая мозаика, которую не все могут собирать…
 
Николай Рубцов – стихи
 
Я люблю судьбу свою,
Я бегу от помрачений!
Суну морду в полынью
И напьюсь,
Как зверь вечерний!
Сколько было здесь чудес,
На земле святой и древней,
Помнит только темный лес!
Он сегодня что-то дремлет.
От заснеженного льда
Я колени поднимаю,
Вижу поле, провода,
Все на свете понимаю!
Вот Есенин -
                     на ветру!
Блок стоит чуть-чуть в тумане.
Словно лишний на пиру,
Скромно Хлебников шаманит.
Неужели и они -
Просто горестные тени?
И не светят им огни
Новых русских деревенек?
Неужели
            в свой черед
Надо мною смерть нависнет,-
Голова, как спелый плод,
Отлетит от веток жизни?
Все умрем.
Но есть резон
В том, что ты рожден поэтом.
А другой - жнецом рожден...
Все уйдем.
Но суть не в этом...
 
Ёж
 
 
Александр Тененбаум
 
Но суть не в этом
Категория: Литература | Просмотров: 1553 | Источник: poet

Похожие материалы
Всего комментариев: 0
avatar